...

За столом сидел угрюмый мужчина, стиснув челюсти, он перелистывал каналы, выхватывая сообщения службы новостей: отработали градом, совершили авианалет, не прекращается минометный обстрел, гаубичные снаряды попали в жилой дом. Рука потянулась к рюмке, он схватил ее сжал в руке словно рукоять боевого ножа и резко выпил. Входная дверь открылась и на пороге появился щуплый мужичек с пакетом в руках, постоял молча глядя на хозяина, прошел на кухню выложил продукты.
- Пьешь, - обреченно спросил он?
- Пью, - решительно произнес хозяин.
Снова начался выпуск новостей, авиналеты, обстрелы. Хозяин снова стиснул челюсти не отрывая взгляда от экрана.
Гость постоял посмотрел на него буркнул, - "до завтра" и пошел к выходу, и уже тихо так чтобы хозяин не услышал- "ты должен быть там. Твоя судьба была умереть на поле боя".
В дверях он обернулся и кивнув на прощание вышел. Он не услышал как лопнула толстая рюмка сжатая в кулаке. Но не успел он спустится на первый этаж как услышал приглушенный выстрел он побежал обратно запыхался, судорожно пытаясь вставить ключ в замочную скважину, руки дрожали но он наконец то попал, провернул распахнул дверь и замер на пороге.
Хозяин лежал грудью на очень низком обеденном столе пистолет был зажат в руке а рядом короткая записка. «Ты прав, моя судьбы была умереть на поле боя, пошел догонять ребят».
Щуплый мужичек достал телефон и вызвал милицию. После чего с болью в сердце посмотрел на сидящего в инвалидном кресле тридцатилетнего мужчину у которого вместо ног были два обрубка а вместо левой руки протез.
- Не пуха Константин, - прошептал он и заплакал. Он не знал как объяснить полицейским случившееся.